Desespera mi mano
de la forma de tu cuerpo
que se escapó ya hace
una noche
que es un siglo
para mi dolor
abundante y refinado
totalitario en mis instantes
de agudo vacío de tu voz
que ahora no suena
como ese cuerno
llamando a la batalla
entre tu sexo hundido
y mi deseo atroz
Oscuros deseos mueren en el azar;
ya la nostalgia es el átomo y es la partícula.
La quietud es la tirana del ahora, es el látigo del verdugo que no quiere matar.
Los vientos de la rutina azotan estos días.
Un descanso de tus labores, un río de vientres,
sentados, mirando el sol por la ventana.
Ya no brillan estrellas que el vidrio deforma,
son parpadeos de praderas desiertas.
Seres desterrados en sus propias casas,
anhelantes de destinos ajenos, pero paralelos.
Alguna vez soñamos con el descanso y el ocio,
ahora que es hábito, permanencia, en la mente
volamos desesperados al enjambre de hierros y humanos:
buscamos la magia del hastío, del ruido, del estrés citadino,
extrañando la esclavitud del reloj, de la muerte en la oficina.
Ya no hay horarios, ni días, ni amaneceres con despertadores.
Hay silencios externos, nubes de smog que se mudaron de área.
Ríos cristalinos nos lastiman a lo lejos, pues aprovechan su pureza,
ahora, que están ausentes las miradas.
Un rayo ya no se vuelve trueno, sino alarma de la distancia,
trompeta que anuncia el vacío de seres y de máquinas.
Vuelvo a mirar a mi alrededor, y resulta inquietante la cercanía;
estar cerca es estar lejos, vulnerable, perdido.
Somos abejas que perdieron la colmena y las flores.
No imagino ya los abrazos, ni el beso que empieza la jornada;
estamos presos de lo invisible, de lo que vino de lejos.
Un murciélago marca nuestro ritmo, nuestros miedos.
¡Un murciélago! Un ser que de la noche trajo la muerte;
desde la gula nos aletea en las células, hundiendo pulmones,
elevando temperaturas y exprimiendo las mentes.
Allá a lo lejos algunos respiran por las telas;
algunos con las manos sintéticas, otros arriesgando la piel del tacto.
Guardan distancias paranoicas, acaso inútiles,
mientras ruedan apenas coches; apenas bípedos motores.
Ya escuchar conversaciones, bocinas y gritos, son ausencias sonoras.
No hay nudillos sobre las puertas, ni índices sobre los timbres.
El mundo parece un conjunto muerto, aunque siga vivo en el aislamiento.
Mientras tanto, algunos seres se regocijan de nuestro retiro;
vagan libres, ya no solo en las praderas:
Las ciudades se volvieron zoológicos sin rejas.
Me ufano por adivinar lo que quedó vacío;
imagino cómo es el aire en el lugar en el que, ahora, nadie respira.
Intuyo al oxígeno sonriente, por fin libre de inhalaciones,
danzando con el carbono, en bailes interminables por el éter.
Pero no se trata solo del aislamiento; se trata del después,
del sentir de las pieles que cambiará para siempre.
Imagino futuras aldeas ya libres del terror invisible,
pero todavía con seres presos del terror de la cercanía.
Seremos luces temerosas de los destellos, rogando oscuridad de afectos.
Ya los brazos no acortarán espacios, ya las bocas no chocarán mejillas.
Veremos un mundo gobernado por el vacío entre las carnes,
respetando con estridencia las órbitas ajenas.
Rogaremos por flotar, para evitar dermis cercanas.
El epitafio:
Seremos entes sin vitalidad; seremos vientos sin hojas que desparramar.
Oh, en íntima soledad
despedazo el momento.
En un raconto vuelco las palabras;
en una mirada desnudo realidad.
En nubes de profunda calma
vuelo al cielo anterior, ya ido,
en una vuelta del ser (y de dios).
Estoy erguido,
y en los ojos entran humo y hastío,
como bruma de vapores tristes, caducos.
Vuelvo al vacío de una noche,
de un cigarrillo muerto en la vereda.
Es una vida en fotogramas,
una brusca minuciosidad.
Someter el tiempo, perder la noción del ser,
andar desnudo de prejuicios y sus convenciones.
Vivir en un segundo, morir a perpetuidad;
es la danza de una vida,
es la noche que avisa:
«tal vez, mañana, ya no escribas más»
Hay algo que me falta,
Hay algo que me sobra.
En el sucio lago
Un rostro no se reconoce.
Un viento de sueños
Perfuma ausencia, hastío.
Un breve mirar, fugaz parpadeo,
Origen de musas, de ideas viejas.
Muere un sueño que no se vive.
Dulce noche.
En un breve paso agoté estrellas
Sedientas de miradas.
Un refugio efímero, sin techo,
Un verde sendero de miserias.
Soy un errante, un suspiro.
Soy misa de domingo.
Era amor,
Luego fue un sueño roto.
Un sentimiento quebradizo,
Ahora es nada.
Quiero un impulso, un camino, un retorno;
Una vida, un puente, algún extraño destino.
Sospechar finales, ignorar los principios.
Someter razones, explorar mis sentidos.
En la nada vivo, en el ser soy vacío.
En el mundo muero, en la soledad revivo.
En la mañana floto, en la noche camino.
En el centro muero, en los bordes vivo.
En el sol me derrito, en la lluvia me unifico.
Estoy vivo, aunque ya no soy el que escribo.
Soy un mar de versos, soy mi poesía.
Soy murmullo de gritos, soy las voces perdidas.
Soy la lágrima, soy la sal de tu pupila.
Soy el viento de la calma, soy la brisa.
Soy el que busca atajos, soy una línea.
Soy el cuento perdido, soy la teoría.
Soy un llanto lejano, soy melancolía.
Soy la calma de lo frenético, soy la osadía.
Soy el puente que une, soy lejanía.
Soy un triste recuerdo, soy alguna vida.
Soy caminante, soy camino, soy huellas perdidas.
Soy un momento, soy una chispa,
que se irá algún día.
Frialdad de luna escondida
Enciende mis infiernos.
Melodías que no quiero escuchar,
Sangre que derramo, que me ahoga.
Serpenteo entre la gente, abrumado,
Mientras todos siguen, yo perezco,
Sin testigos, sin miradas, sin juicios.
Ah! esa oscuridad es indeleble
Agota mis contornos, borrando la sombra,
Y así fantasmas propios, antes nulos,
Se hacen autónomos, fuertes, longevos.
Así soy muerte, aunque viva entre muchos.
Y del rabillo de mi ojo estiro quimeras
Para ilusionarme como que aún vivo.
Desorden, caos, putrefacto encuentro,
De mi vacío, con el mundo lleno.
Y arrastro alas que nunca tuve.
Supe antes que nadie, que no volamos,
Que no trascendemos, solo nos arrastramos.
Y ni siquiera en sueños somos aves,
Apenas miradas que elevamos.
Ahora, entre vivo y muerto,
Sé que no soy aquello que pretendí:
Apenas una gota, cuando me creí mar.
Ahora, pacientemente espero,
A esos que vendrán, aquellos que verán
La situación de muchos, la de todos,
Esas que ahora revelo, que descubro,
Que no somos más que anhelo,
Mas que potencia, de nula realidad.
Soy esa tarde de recuerdo grisáceo,
esa ventana de soledades espiando.
Soy el murmullo de pieles sin cuerpos,
ese candor de niño que cree en lo bueno.
Y el viento remonta mi mente al espacio,
que busca huecos, respuestas, momentos.
Es la nada el éter que ahora habito,
de tiempo sin pasado, sin visible futuro.
Mieles amargas pueblan mis sentidos.
Y observo a la vida como un pequeño todo,
percibiendo gente murmurando hastíos,
almas en penas que buscan algún dueño,
de rostros sin ojos, poblados de sueños.
Es un instante de pérdida, de haber sucumbido,
a momentos de gloria ya perdidos.
Es la existencia balance, pensamiento,
es un puro presente de instantes partidos.
Estoy ahora sentado, buscando, confundido,
letras, palabras, ideas como prototipo,
que describan, quizás, este sentimiento;
de duda, de tormento, de amargo desafío,
de amar como nunca, pero saberme vacío.
Algunas palabras luego de la Nada 